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En el invierno porteño es cuando doña Macrigaita más se acuerda de sus padres. En aquellos días fríos le hablaban de la alegría que sentían al llegar las fiestas patronales en las aldeas de origen. Se acuerda que repetían un refrán sobre el mal augurio de la lluvia veraniega: A chuvia de agosto non trae bo viño nin bo magosto. Se tuvieron que morir los padres para entender la gran importancia que le daban a la climatología en las labores agrícolas. Siempre creyó que en Galicia llovía cuando se necesitaba y que era puro romanticismo tal como lo expresaba García Lorca en Chove en Santiago meu doce amor. Recién ahora, un poco tarde, se avivó de la gran riqueza que tenía Galicia al ser la cuna de unos seres humanos extraordinarios.

Tampoco sería capaz de denunciar con nombre y apellidos a alguien que me hubiera acosado sexualmente, mucho menos si ese hombre fuera, además, famoso y tuviera poder. El coste emocional y social que acarrea es incalculable. Hice una confesión pública de un acoso sufrido en mi juventud, en un #metoo que un grupo de mujeres organizamos en Cáceres: https://www.propronews.es/escalofriante-catarsis-colectiva-las-agresiones-sexuales/. Sin nombres, solo referimos los hechos, y lo hicimos décadas más tarde de que ocurrieran. Y por eso me defino cobarde, porque dar nombres implica evitar que otras mujeres pasen por el mismo calvario, y yo no lo hice. Y ahora me cuestiono qué podría mover a una decena de mujeres (por mencionar el último caso) a destapar que uno de los tenores más aclamados se aprovechó de su estatus para presionarlas.